domingo, outubro 22, 2006

O dia de mercado (Crónica)

A morte não é só a injustiça que refere Saramago, é uma divina patifaria à espera da manifestação de repúdio adiada pela complacência, cobardia de quem teme atirar pedras ao algoz. É difícil perceber como vivos provisórios, sem nada a perder, se resignam, sem luta, a tornar-se mortos vitalícios.

Não serei eu que os convoco para o exercício cívico de um dever de cujo êxito não estou seguro, mas também não os acompanharei na subserviente gratidão por cada dia de vida que gozam enquanto esquecem agravos para com entes queridos que foram.

Mingua-me, aliás, a autoridade. Partiram os avós e eu nada fiz, chorei apenas. Dói-me recordar a avó que ainda me sorri com o sorriso que lhe via quando a convocava a acompanhar-me à poça de lama onde eu caíra, a exigir-lhe a mão para me levantar de novo onde antes tivera de o fazer sozinho, e a dizer-me meigamente, filho, és quase tão bom como bruto e és tão bom. E o avô, generoso, a repartir sempre o que tinha sem nunca o arrefertar, a insistir comigo para que comesse. Depois foram os pais e fiquei sem retaguarda.

À medida que foram as pessoas que amámos, apreciamos mais as coisas que eram. E invade-nos a saudade pela nogueira sob cuja copa jogávamos à bisca, cortada para lhe porem uma casa no sítio. Onde então estavam as raízes passam hoje canos; no lugar das nozes secam peúgas e cuecas no estendal; aquela pedra que suportava o baralho, donde biscávamos as cartas, está algures na parede da casa rebocada se, acaso, lhe deram préstimo. Sobre a videira de moscatel cujas uvas resistiam à nossa gula, defendidas por uma mistela que punha os garotos de soltura e lhes arriscava a vida, foi construída uma garagem. Até a macieira velha onde todos os anos sobravam duas ou três maçãs para o rebusco foi sepultada por uma máquina cujos roncos saíam da nuvem de pó que anunciava a nova méson do emigrante. Roubaram-nos as sombras, os sítios e, sobretudo, a memória daquelas tardes em que jogávamos às cartas até à hora em que o sol, depois do seu pôr, deixava no horizonte uma auréola rosácea a indicar onde se ocultava.

A terceira quinta-feira de cada mês era dia de mercado. As tendas vendiam sapatos, pentes, fazendas, canivetes, alfaias agrícolas, espelhos redondos com emblemas de clubes de futebol por trás e molduras com a senhora de Fátima e os três pastorinhos. Um negociante comprava a dois contos o quilo de lenticão, fungo do centeio, pequenos cornos cujos alcalóides faziam, sei-o hoje, as delícias dos farmacologistas e a fortuna da indústria farmacêutica que os convertia em remédios para variadas moléstias enquanto, ao lado, um negociante comprava lã com a arroba a valer dezasseis quilos, um era para a merma. Por cima dos barrocos, em precário equilíbrio, barris de vinho esvaziavam-se ao ritmo dos negócios e da sede a caminho de estômagos vazios ou com fritos à espera.

Os solípedes valiam mais na altura das colheitas e desvalorizavam no inverno por via da escassez dos fenos. Os porcos começavam a comprar-se na Primavera para criação e no Outono para engorda. Os borregos e os cabritos tinham a sua época. As vacas e os vitelos valiam uma fortuna mas custavam a criar. Às galinhas pedia-se um certificado de que não tinham moléstia, certificado que logo era passado por palavras de quem vendia, e que valia o mesmo do que isentava da peste o porco que se comprava para criar. Entre as dez da manhã e as cinco da tarde fazia negócio quem podia, depois era levantar a quitanda, o que tinha a dar já fora, toca a arrumar a tenda e ala que se faz tarde, era milagre não haver três ou quatro furos aos cem quilómetros nos carros ligeiros e camionetas.

Era então que os garotos competiam para se dependurarem na escada fixa que conduzia ao tejadilho da Vencedora, camioneta sem janelas que misturava mercadorias e feirantes no interior, e regressavam a correr para apanhar outra camioneta para, dependurados nos taipais, voltarem a fazer a viagem do Espadanal até à vinha do Panelo e tentar ainda outra, numa competição por distância percorrida, puxados pelos motores que se queixavam do piso, do peso e da subida.

Os automóveis estacionavam sempre a descer, desconfiados os condutores da eficácia da manivela para despertar o ímpeto que os motores de arranque haviam de tornar uma brincadeira ao alcance de um leve toque na chave de ignição. Mas os automóveis eram raros e só consentiam um único garoto no pára-choques traseiro pois havia apenas o manípulo da mala para manter o equilíbrio durante os solavancos. As carroças, que os machos tiravam lestos, eram difíceis de ultrapassar pelos veículos motorizados mas deixavam indiferentes a pequenada.

O mercado era o frenesim mensal, a romaria laica, o destino de quem precisava de vender e de quem podia comprar, o ponto de encontro de produtos, afectos e suor, o lugar de partida de um negócio auspicioso ou de chegada para uma pneumonia de mau prognóstico. Nem chuva nem sol venciam o mercado que, todos os meses, se repetia.

Publicada no JF em 05-09-2003

3 Comments:

At domingo out 22, 11:03:00 da tarde, Anonymous e-pá! said...

CE:

A sua crónica mostra o longo percurso e a tranquila trajectória do Mundo Rural, ia a dizer, até ao seu suicídio.
Em primeiro lugar, transpira-se na crónica a plenitude do ambiente rural, subsidiário de todo o tipo de mercados tradicionais, que nada tem a ver com a visão economicista e global de "mercado", dos dias de hoje.
O mercado local funcionava a dias certos e agrupava sobre as mesmas tendas, produtores, consumidores e distribuidores. Hoje, estes personagens trabalham, digamos, autónomamente, muitas vezes em feroz competição comercial.
Nestes mercados locais de antanho haviam trocas, circulava dinheiro mas a palavra (a verbalização da honra) era fulcral, construía e destruía reputações.
Estes mercados evoluiram desde muito cedo - séc. XIII - para as feiras e estas passaram a representar um papel mais consistente na economia, congregando vários tipos de pequenos produtores e acabaram por incentivar as trocas e o comércio de regiões.
É historicamente referenciada a Carta de Feira outorgada, em 1281, por D. Dinis a Castelo Mendo (ao que julgo muito próximo do mercado rural que o CE retrata na crónica). Esta parece ter sido a primeira feira, com periodicidade, portuguesa.
Na Idade Média as feiras medraram por todo o País e, para além de se tornarem num expedito e funcional meio para a colocação e para a distribuição dos seus produtos e artefactos eram os "santuários" da sociabilidade rural. Desenvolveu-se, aí, muitos tipos de pequeno comércio: de retalho, ambulante, firante e precário.
Esta diversificação funcionava harmonicamente. Eram locais ainda não poluídos com altifalantes e um ensurdecedor ruído de fundo...
Fico por aqui. A nostalgia, para quem viveu no Mundo Rural, torna-se embaraçosa.

Carlos Esperança:
A sua crónica levou-me a divagar por um Mundo Rural que tive a felicidade de conhecer e que, paulatinamente, vi extinguir-se na voragem histórica da transformação das comunidades e no seu interminável exodo para as cidades.

Hoje o Mundo Rural é outro e será por ventura das poucas situações que considero como irreversíveis. Diversificou-se para actividades não-agricolas, para a criação de microempresas e tenta um lugar ao sol na área turística.
Mas não há mais bufarinheiros, mesteirais, mercaderes, almocreves, tendeiros, açougueiros, taberneiros, tanoeiros, coordoeiros, albardeiros, oleiros, alfagemes, ferradores e ferreiros.

Olhando para trás, corroído pelo sentimento, tenho a insólita sensação que se abateu sobre este Mundo uma implacável "purga" ou, mais tragicamente, ele extinguiu-se vitima de uma pestilenta praga.

No entanto, foi só (!) o desenvolvimento .
E a marcha inexorável da História.

Obrigado pela crónica!

 
At segunda out 23, 10:49:00 da manhã, Anonymous jagudi said...

Com todo o respeito, o seu a seu dono.
O rei bolonhês instituiu a feira franca de S. Bartolomeu em Trancoso em 1273, ainda Castelo Mendo andava de cueiros.
Foi a vida económica da província durante séculos.
Ao longo dos últimos 50 anos do mundo esparvoado em que vivemos foi perdendo todo o significado.
Hoje é apenas um pretexto que certos autarcas pacóvios utilizam para fingirem dinamismo, malbaratarem dinheiro e apressarem a morte da ruralidade.
Paz à sua alma, a de certos autarcas!

 
At segunda out 23, 11:24:00 da manhã, Anonymous e-pá! said...

Jagudi:

Obrigado pela correcção.
De facto, a "feira de S. Bartolomeu" (Trancoso), instituída por Afonso III, é 8 anos anterior à de Castelo Mendo.

 

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