Humor ou talvez não

Longe vão os tempos em que um médico português vaiado no estrangeiro por demorar três horas na extração de um dente – segundo a comunicação científica que fazia – acabou com a plateia a aplaudi-lo de pé, depois de informada de que em Portugal não se podia abrir a boca.

Era no tempo em que o eterno ditador de serviço conseguia bater os especialistas a estabelecer a idade das múmias que eram encontradas no Egipto dos faraós. Bastava-lhe entregá-las à PIDE que elas acabavam por confessar.

Era quando um pobre bêbado que acabara de desabafar “que merda de País este...” encontrava logo um esbirro que o prendia. Depois de lhe ter jurado que se referia a Cuba, quando já recuperara a liberdade, o mesmo esbirro vinha de novo prendê-lo com o argumento, aliás respeitável, de que “merda de país” só podia ser o nosso.

Os métodos anticoncecionais que a Igreja e o Estado então consentiam reduziam-se à castidade e a atirar pedras às cegonhas, espécie de intifada contra a explosão demográfica. E ensinava-se que a Igreja era a nossa mãe e Salazar o pai, num país ansioso por ficar órfão de pai e mãe.

Ser patriota – diziam – era amar a pátria, do Minho a Timor. Não se contentavam com o amor à nossa, exigiam que amássemos também a pátria dos outros.

Admiravam-se então que a Suíça, sem costa marítima, pudesse ter um ministério da Marinha sem se darem conta que nós próprios tínhamos um ministério da Educação.

Vão longe os tempos mas voltaram de novo os tiques autoritários. Há no ar uma atmosfera que prenuncia um regresso. Postergam-se os interesses coletivos para atender caprichos particulares, vergam-se as consciências ao peso dos interesses, sepultam-se os princípios nos terrenos onde floresce o medo e medra a ambição.

Há outra vez um país do futebol onde os senhores da bola viram dirigentes políticos enquanto ao som do fado se vai de novo a Fátima à espera de um milagre.

Mas, para além dos três efes tradicionais que regressaram à sociedade há a certeza de outro efe cuja dimensão obscena nos esmaga.

Longe vá o agoiro. Para fritar bastava o cherne que emigrou para Bruxelas à espera de vir habitar o Palácio de Belém.

Ponte Europa / Sorumbático